Antonio Gracia, poesía del humánida

“Escribir es la prueba definitiva de que vivir no basta, de que la vida es un fracaso: de don Dios o mío. El arte nace como consecuencia del instinto del hombre de corregir un error de don Dios: el de no haber sabido darnos la inmortalidad. Para repararse, don Dios destruye el tiempo, inventa la otra vida: el cielo y el infierno. Para conseguirlo, el hombre inventa el tiempo, crea la Vida de la Fama: el Arte”.

Estas palabras forman parte de una de  un discurso titulado “Poética para una poesía sin poetas”, trabajo con el que Antonio Gracia (Bigastro, Alicante, 1946) contribuyó al número 7 de la revista literaria Algaria 0, de la que fue codirector, y, como muy bien observa Ángel L. Prieto de Paula (estimadísimo profesor, erudito,  poeta y glosador) es un poema en sí mismo. El texto lleva un subtítulo, “50 astillas para l·ataúd” (obsesivaria)”, y es índice del tono y la temática que vamos a encontrar en muchas de sus composiciones: un existencialismo desgarrado, una urgencia de permanecer, un sentimiento unamuniano, y yendo más lejos,  luciferino,  acerca de Dios, a quien niega y requiere o necesita, al menos, tanto como lucifera. Afirmaciones rotundas, sonoras, vehementes, desasosiego saeteado por íntimas contradicciones encontramos en el poema con que el poeta alicantino ha tenido la gracia de colaborar en nuestro blog: “El íntimo alienígena”.  Incluimos, también, un audio con la lectura del poema por el mismo autor y un audio del poema “Mosha Bieda” (de La estatura del ansia), recitado por Luisa Pastor. La pieza musical que acompaña el recitado de Mosha Bieda es la versión instrumental de "Suzanne", mítica canción del poeta y músico canadiense Leonard Cohen.

  El Íntimo Alienígena

Yo no sé qué decirte. Nunca he creído en ti.

No es fácil aceptar un Creador Infalible

que otorga a sus criaturas la ténebre conciencia

de su mortalidad como un fiero castigo.

¿Quién crearía un mundo fieramente implacable

en el que toda vida conduce hacia la muerte?

Si esa es tu identidad, ¿qué esperabas de mí

sino cólera, y odio, y vergüenza de ser

hijo de los sadismos en ti confabulados?

Y si tu esencia es otra, ¿cómo amar un misterio

que engendra en quien intenta descifrarlo

dolor, duda muriente, laberinto inconcluso?

¿Quién me clavó la daga del sufrimiento estéril

entre el ser y no ser del liviano estilete

para que una respuesta finalmente encontrada

no exigiera una vez y otra vez más preguntas?

Ya que todo lo puedes, si eres quien dices ser,

siente y piensa tan solo como un hombre cualquiera:

y verás que no hay hombre al que no le repugne

tu omnipotencia ignota, tu ilógica materia.

Tal vez eres tan solo la invención de mis ansias

y, como hijo de un hombre, te he creado confuso,

invisible y eterno para que ni los ojos

ni la razón consigan darte límite y forma,

único modo de que lo imposible

se pueda concebir como probable

y llamar a ese sueño perfección.

Soy frágil: necesito creer en la existencia

de un ser que garantice que mi dolor, un día,

cesará para siempre y será compensado

con el hallazgo de una explicación

a tanto sinsentido inexpugnable

a los combates de la inteligencia.

Eso te pido, Artífice

del caos y del orden,

del sosiego y de los desasosiegos:

un solo instante de clarividencia

que me permita perdonar

tu enigma y tu estrategia contumaces.

Tú dices ser mi origen y destino, mi padre

y mi útero futuro: rememoro mi infancia

y me veo en la gruta huyendo de los hielos,

dibujando bisontes y exorcismos,

caminando senderos en busca de un gigante

que me ayude contras las hecatombes

de la naturaleza: tal vez así forjé

tu sustancia: con sueños y temores.

Y si es así, no existes y soy yo

quien te ha dado la fuerza que no tienes ni tengo:

soy mi propio enemigo y redentor,

mi víctima y verdugo, mi eternidad mortal.

¿Qué puedo hacer sino seguir creyendo

que existes en algún lugar remoto

                                                        inal-

canzable por mi mente, y que tú, desde allí,

posees el poder de darme paz?

¿O aceptaré que eres la cósmica existencia?

Ya ves: he terminado por rendirme

igual que un siervo a su señor feudad.

Y me pregunto: ¿qué,

qué haces con tanto ejército de hombres humillados,

tanto cadáver yerto perfumando

con su fétida nada tu trono soberbioso?

Si tú fueras un hombre y yo tu sueño

acaso no querría que despertases nunca

para no avergonzarme de mí mismo en ti.

Pero esto, Milord, solo

son las devastaciones de mis sueños.