"In late august", by Peter Campion, versiona Luisa Pastor

Despedimos este mes con el poema "In late august" del norteamericano Peter Campion, autor de poemarios como Other People (2005) o The Lions: Poems (2009).

A  finales de agosto

Bajo los derruidos desechos

de una alcantarilla próxima al aeropuerto,

un agua del color del vino va a parar

a este charco del que dos ciervas beben:

ambas a sorbos mientras la otra vigila.

El horizonte es un borrón

de código de barras y microchip.

Incluso en casa nos aferramos

a la más insignificante adquisición.

Ni arcos de fuegos artificiales

ni caravanas de familias que emigran.

Solo esta sospecha se propaga

por el esférico fulgor de nuestra lámpara

(al tiempo que tú apartas el ligero sudor

de tu frente y pasas la página de tu novela),

esta sensación de que todo cuanto nos pertenece

es la invisible

red de nuestras palabras y caricias,

silencio y fabulación,

todo lo idílico y lo material,

como las dos ciervas de ahí afuera

buscando comida entre los escaramujos

y los rotos paneles de yeso

                                             :

su presencia en ese espacio

 llega a su apogeo

justamente antes de desaparecer.

Versión de Luisa Pastor

                                                

Café Montparnasse, de Manuel Valero -poemas hallados en el cajón de una cómoda-, por Luisa Pastor

Café Montaparnasse (Devenir, 2012) es el reminiscente título del segundo poemario de Manuel Valero, poeta alicantino cuya historia poética arranca en el año 2008 con Seis sonetos para Samia: y hastiados poemas, publicado por Speedy (El Ratoncito de la Tinta Oxidada). Su última producción, Noche entreabierta, ha recibido el Premio de Poesía Joven “La Manzana Poética”

Interesa del subtítulo de su primer poemario la palabra hastío, imposible de pronunciar sin vincularlo a la omnipresente figura de Charles Baudelaire: el Spleen, que cobra carta de naturaleza en Las flores del mal, deja su estela en tantos otros personajes decadentes, también en el caso de Jean-Paul Ventoux, el protagonista de Café Montparnasse.

Y París, de nuevo París, siempre París… Inagotable ciudad, llena de posibilidades para un suicidio estético, genial. Celan se arrojó del Puente Mirabeau; Ventoux - un trozo del autor construido- como él mismo dice- contra él y ante él, y que no le pertenece, un ser arrojado a la página-  pone fin a su ¿vida? en el número 3 de la Rue du Montparnasse el 16 de febrero de 1925, dejando sus poemas inéditos, desamparados, tal como se nos indica en un sucinto introito –Unas palabras antes- firmado por Matilde Desnos, su amante. Ya no.

Se estructura el poemario en seis partes: Inventario, Génesis, Matilde, Café Montparnasse, Quinqués bajo la lluvia, Hacia las cosas otras.

Arranca la obra con un preámbulo de pulcritudes – Inventario – y unas manos que ordenan, disponen, incluso deshonran a conciencia abecedarios,  palabras, poemas, junto con unos labios que convidan al regreso de otros labios – vine por esos besos solamente.

Pero vayamos al Génesis, cómo se dispone la mano a desnudar la manzana, allí en la sombra, donde termina por no ser, donde no volverá a ser lo que nunca fue –si es que fue-, en la pernoctación, en la escritura. Toda vida concluye en aire y “en los mismos ríos entramos y no entramos, [pues] somos y no somos”, dice Heráclito. De modo que todos estamos hechos de una misma sustancia: aire y contradicción. Empezamos a comprenderlo: bebemos del mismo río.

Luego está Matilde, el miedo a un nombre, incluso cuando se desconoce el miedo. El musgo de un nombre, y el invierno, y la inmensidad de la noche. Un dolor antiguo de resonancias hernandianas y unas manos de cielo que siembran, se buscan y se pierden, se atrincheran en el silencio. Alcoba y ruina. Matilde es un reino inhabitado de tres sílabas que en el papel matan: ma – til - de. Un monasterio en las afueras.

En el número 13 de la Rue du Montaparnasse esquina con boulevard, el Café Montparnasse - orilla izquierda del Sena, rive gauche - , en cuyas mesas Ventoux rememora la desnudez de un cuerpo. Y los cuerpos anónimos por el bulevar, como en un cuadro de Munch, el Spleen de la ciudad de París derramado en las almas que la habitan.

El humo, la copa vacía, la música que humilla. Frío. Y una musa de ala verde y homicida. El don de la ebriedad, el vapor del sexo hacen pensar que los puentes pueden ser recobrados, tomando como Mesías a Lautréamont. ¡Ay, qué hábito de agua, qué deseo de temblar en los pulmones de un monasterio! Pero París todo lo ignora…

Y los Quinqués bajo la lluvia, los últimos acordes en Montparnasse de un piano gastado. Mientras, un poeta persigue bajo la lluvia antiguos adoquines de un amor desheredado. Un poeta desafía, corre, quiere. Un poeta es indiferente a la lluvia de París. Quiere escribir un poema de amor antes de que la vida decida pudrirse a sus pies. Al igual que la vida, cree que la lluvia le pertenece.

El insomnio lleva Hacia las cosas otras, hacia los imperios desheredados. La mano halla finalmente una derrota, una muerte cercana. A tientas, sobreviene el silencio. Lo irremediable. Y el poeta lleva una corona de flores al cadáver suyo y de Jean-Paul Ventoux, muerto dos veces: la primera vez en Granada; la segunda, en París. ¿O es al contrario? Acaso arrojarse a la muerte, sea lo mismo que arrojarse a la vida.

El baile es el mismo, pero el salón pertenece a dos mundos.

LUISA PASTOR

Presentación del Poemario Apariencia de vida de Ramón Bascuñana

El próximo jueves 21 de mayo, a las 20.00 horas en la librería Códex de Orihuela, tendré el placer de acompañar a Ramón Bascuñana como presentador de su último poemario, Apariencia de vida, libro con el que obtuvo el II Premio Fernando de Herrera de poesía y la publicación en la editorial sevillana Guadalturia. 

Apariencia de vida recoge los temas que Bascuñana ha ido desgranando en sus últimos poemarios: el oficio de poeta, visto como refugio pero también como elemento alienador; la desilusión vital, marcada por la añoranza de la infancia y la juventud y por la no realización de las expectativas forjadas; la apariencia como medio de vida; el pesimismo y desengaño propio del Barroco; el tedio existencial... Todo ello, con un lenguaje directo y sencillo en apariencia, pero que presenta una elaborada métrica y un léxico perfectamente escogido, y que nos trae resonancias de Cernuda, Machado, Sánchez Rosillo...

Como las mejores palabras para entender lo anterior son las del propio poeta, os dejo esta pequeña muestra de uno de los poemas de Apariencia de vida, el que lleva por título "Las hermosas imágenes del sueño". Os esperamos a todos.

Las hermosas imágenes del sueño

Eloy Sánchez Rosillo

Las hermosas imágenes del sueño

permanecen presentes

durante la vigilia, documentan

todos y cada uno de mis actos

por muy nimios que sean

- desde lavarme el pelo

a escribir un poema - y, a veces, 

justifican, aunque no las recuerde,

el principio y el fin de la existencia.

Entrega de premios del XXXII Certamen Nacional Villa de San Fulgencio

Momento de la lectura del relato

Comparto con vosotros algunas fotos de la entrega de premios del XXXII Certamen Literario "Villa de San Fulgencio", donde he obtenido el accéssit, (dotado con  600 euros), por mi relato "A veces pasa". Agradecer a la Concejalía de Cultura la convocatoria de este certamen y la organización de una amena entrega de premios, con la participación del grupo Marengo Jazz Quartet. 

Junto a Juncal Baeza, la ganadora del primer premio 

Auralaria en el tercer volumen de Pechakucha Orihuela

El próximo martes 21 de abril, a las 20.20 horas Auralaria mostrará su labor en la tercera edición del Pechakucha Night Orihuela. El lugar, como viene siendo habitual, el claustro de la Biblioteca María Moliner de nuestra ciudad. Os esperamos a todos. Pinchando AQUÍ, podéis ver el vídeo de nuestra prsentación, que Concha Montijano ha alojado en Youtube. Desde aquí, nuestro agradecimiento a Concha por hacernos partícipes de este evento.

Reseña sobre Albanta y el secreto de los Rarámuri, por Manuel García en Mundiario y en Luz de los escombros

Comparto con vosotros la reseña del escritor Manuel García Pérez sobre mi novela, publicada en su blog, Luz de los escombros, y en Mundiario.
Desde aquí, gracias infinitas a Manuel por su apoyo e implicación en la realización de este proyecto.

Luz de los escombros 

Albanta y el secreto de los Rarámuri, en Mundiario

Canción detenida a Sharon Tate, por Luisa Pastor

Os ofrecemos una de las actuaciones que conformaron la III edición del Aula de Poesía Miguel Hernández dedicada al poeta Antonio Gracia: Canción detenida a Sharon Tate, adaptación musical realizada por Luisa Pastor y José López a partir del poema Sharon Tate no pudo amarme.

Mateo Marco Amorós y su visión del Aula de Poesía

Momento de la interpretación de
Canción detenida a Sharon Tate

Desde esta página os colocamos el enlace al artículo donde Mateo Marco Amorós da su visión del Encuentro del Aula de Poesía del pasado sábado. Nuestro agradecimiento por estas palabras.

Artículo de Mateo Marco Amorós

Luis Bagué Quílez: Viaje a la semilla

«La urdimbre luminosa». Antonio Gracia. 

Portada de Hacia la luz

ahCon «Fragmentos de identidad (Poesía, 1968-1983)», Antonio Gracia (Bigastro, 1946) sellaba un itinerario poético caracterizado por la negatividad como actitud estética y vital. A partir de «Hacia la luz» (1998) se abre una nueva etapa donde canto y lamento se trenzan de manera más armoniosa. Este progresivo proceso de «recuperación de la palabra» cristaliza en sus títulos siguientes, representativos de un modo muy concreto de entender la poesía: «Libro de los anhelos» (1999), «Reconstrucción de un diario» (2001), «La epopeya interior» (2002), «El himno en la elegía» (2002), «Por una elevada senda» (2004) y «Devastaciones, sueños» (2005). Todos ellos articulan un programa en el que coexisten la indagación en la propia identidad y las huellas de un «eglogismo psíquico», como lo ha denominado el autor, que aspira a contemplar la realidad a través del tamiz de la escritura. Esta actitud no es un ejercicio de confiado voluntarismo ni una propuesta de asepsia espiritual. Más bien se trata de la reivindicación íntima de una poesía que no se limite a recrear el universo, sino que sea capaz de crearlo mediante la palabra.

«La urdimbre luminosa» (2007), el último libro de Antonio Gracia, radicaliza las premisas anteriores. El lector se encuentra ante un único poema dividido en dieciocho cantos, cada uno de los cuales aporta nuevos matices a la configuración de una identidad en conflicto. Nos adentramos así en la epopeya de un moderno náufrago que, en medio de un mar de incertidumbres, se proclama descendiente del «magnífico Robinson» o de un Ulises que ha sacrificado el regreso a Ítaca en aras de un viaje infinito. Por ello no sorprende la mención a Ulises Mèrou, el personaje –troquelado sobre el arquetipo mitológico– que protagonizaba «El planeta de los simios», tanto la novela de Pierre Boulle como la película de Franklin J. Schaffner. Sin embargo, la vasta trama de «La urdimbre luminosa» no se reduce a un desfile de disfraces subjetivos. Los trampantojos del yo se ponen al servicio de una honda reflexión sobre los tópicos literarios eternos: «beatus ille» («Yo quisiera / haber hallado los jardines plácidos / donde sobrevivir»), «aurea mediocritas»(«Yo, en verdad, / necesito olvidar el ansia, ser / puro y sencillo»), «ars longa, vita brevis» («Sé que escribir es mi única victoria / contra la muerte»), etc.

Portada de La urdimbre
luminosa

Junto con los temas anteriores, Gracia elabora una personal cosmogonía (o «cosmo-agonía») en la que se solapan los vestigios de un mundo ancestral con los signos dudosos del presente. El despojamiento referencial no evita que el lector advierta en los versos un sentido activo de la historia, donde los ecos milenarios se confunden con la voz del sujeto. Expulsado del ilusorio paraíso de la infancia, el poeta se refugia ahora en la escritura. La creación lírica se convierte de este modo en un trasunto de eternidad o en un «truco para aplazar la muerte». Se va esbozando así una huida hacia delante, en la que el himno se construye sobre las ruinas de la elegía y en la que la sed de inmensidad mitiga la sospecha de habitar un espejismo. Al final del recorrido, la oquedad ontológica queda redimida mediante un reconocimiento plural: en la literatura («Contemplo a Beatriz Dante»), en la conciencia del propio fracaso («Acepto la derrota») y en la propuesta de una moderación sensitiva atenida al ideario estoico («Solamente deseo / abrir un libro y escuchar su música»). La ficción de la identidad se diluye en el desencanto de quien sabe que los dioses han muerto y que sólo perdura el engaño de creer en los hombres. Y, sin embargo, en los versos alienta aún la grandeza de un intento prometeico que transforma el pesimismo en voluntad creadora: «Quiero hacer de mi pluma mi destino: / que jamás / mi vida contamine mi escritura, / sino que se contagie mi existencia / de su cantar voluntarioso y firme». Que así sea.

Luis Bagué Quílez

(texto extraído de antoniograciaoniria.blogspot.com)

Antonio Gracia: Tres astillas de una obsesivaria

0. Como he dicho en la página anterior, hace 20.000 versos escribí un poema solitario y el poema era yo. Tenía rostro de muerte, lectura de cadáver y escritura de vida. Lo fui lentamente, me absorbió lentamente hasta que, lentamente, sin apenas notarlo, él fue quien me escribió. Eso es: yo creo que escribo versos. Pero sé que son los versos quienes me escriben día a día. Sólo soy lo que un poema no consigue arrebatarme. Y ojalá me arrebaten totalmente. Ojalá que ese poema en el que me convierta no se acuerde de mí. Sería la perfecta metamorfosis: yo sería.

1. Tal vez sea absurdo: pero recuerdo el terror de Cervantes pensando durante toda su vida si perdería su otra mano: yo, que sólo soy mi escritura, ¿cómo podría serme? Eso es la poesía: el horror de pensar que uno no consiga ser el poema que es.

2. Un día introduje mi mano en mi cerebro y oprimí el cielo: hice de mi ansiedad un catasterismo llamado Dios: el tiempo lo transustanció en poema iconoclasta. Escribir no debe ser más que introducir el folio dentro del cerebro: cuanto más manchado de sangre mental salga, más poema, más hombre es ese folio. Lo demás es hacer literatura.

3. Escribir es la prueba definitiva de que vivir no basta, de que la vida es un fracaso: de don Dios o mío. El arte nace como consecuencia del instinto del hombre de corregir un error de don Dios: el de no haber sabido darnos la inmortalidad. Para repararse, don Dios destruye el tiempo, inventa la otra vida: el cielo y el infierno. Para conseguirlo, el hombre inventa el Tiempo, crea la vida de la Fama: el Arte.  

Antonio Gracia y la palabra como salvación

Programa del III encuentro del Aula de Poesía

Pinchando en el enlace de abajo, podéis acceder al artículo publicado en el Diario Información el día 13 de febrero. En él, hacemos una pequeña semblanza de la obra poética de Antonio Gracia. El próximo sábado 21 de febrero en el Auditorio de la Lonja de Orihuela, a las 20:30 horas, abordaremos con mayor profundidad su obra, contando con la presencia del autor y con la de Ángel Luis Prieto de Paula, uno de los grandes conocedores de la obra del poeta alicantino. Todo ello, ilustrado con las propuestas escénicas ideadas y dirigidas por Luisa Pastor. Os esperamos.

Antonio Gracia y la palabra como salvación, (Diario Información, 13 - 2 -2015)

Vuelve el Aula de Poesía "Miguel Hernández"

Participantes en el III encuentro del Aula de Poesía
 "Miguel Hernández"

Como viene siendo habitual desde 2013, cada febrero Auralaria, en colaboración con la Fundación Cultural "Miguel Hernández" y la Concejalía de Cultura del Ayuntamiento de Orihuela os propone una cita con la poesía y su artífice, el poeta. El lugar, el Aula de Poesía "Miguel Hernández". En esta ocasión os citamos a las 20:30 horas, el sábado 21 de febrero en el Auditorio de la Lonja de Orihuela para conocer la extensa y reconocida obra de Antonio Gracia. A partir de sus poemarios, Auralaria plasmará su concepción de la poesía, donde se mezclan imágenes, música, voz... Como colaborador invitado a la tertulia con el autor, nos acompañará el Catedrático de Literatura de la Universidad de Alicante Ángel Luis Prieto de Paula. Como ya es habitual, el acto será presentado por Ángeles Vidal Guevara.

Para que vayáis conociendo las propuestas de este nuevo encuentro os dejamos el guión del mismo. Os esperamos.

"The starred sky..." de Lars Gustafsson, versión de Luisa Pastor.

El firmamento estrellado 

(from Elegies and other poems)

El firmamento estrellado,

la fija mirada de las galaxias…

El universo sosteniendo obstinadamente enormes distancias

contra nuestros esfuerzos -¡tan ansiosos!- por ver el mundo

como algo pequeño, abordable,

accesible a señales y observaciones.

Lógica cuántica en física y química.

Vuelta a lo mismo

:

el terco rechazo de la materia

a reducir su existencia a la pura probabilidad,

a ser tan solo una sombra

que barre los acantilados al atardecer,

una repentina ráfaga que atraviesa

los solitarios álamos del bosquecillo

para volver de nuevo a la quietud.

Y nuestra tenaz e impaciente batalla

por la sustancia, las partículas, las individualidades,

las cosas  que rehúsan existir en el mundo físico.

Este mundo de distancias y sombras

 y azarosos saltos entre líneas espectrales, 

esta danza macabramente inmóvil

es lo que yo quiero decir  con aquello de

  la quietud del mundo antes de Bach.

Versión de Luisa Pastor

Lars Gustafsson

 En el blog de  Andrés Catalán, Le Monocle de Mon Oncle,  podéis encontrar otros poemas suyos  traducidos al español y esta interesante reseña: 

Las equívocas transparencias de Lars Gustafsson

Versión de Luisa Pastor de "To any reader", by R. L Stevenson.

A cualquier lector, by R.L. Stevenson

Así como tu madre te observa desde el porche

mientras tú correteas por entre los árboles

también tú puedes ver, si echas una mirada

a través de las ventanas de este libro,

allí, a lo lejos, a otro niño,

que juega en otro jardín.

No vayas a pensar ni por un instante

que un simple toque en el cristal

o una simple llamada

va a atraer su atención.

Él, totalmente absorto,

vive entregado a su inclinación lúdica.

No escucha, no levanta la vista,

nada fuera de este libro

conseguirá seducirlo.

A decir verdad, hace mucho tiempo

que ha crecido y se ha marchado,

y ya no es más que una criatura del aire

aquello que permanece varado allí,

                                                             en el jardín.

Versión de Luisa Pastor 

Pinchando sobre estas líneas, podéis leer un artículo de Luis Antonio de Villena, 

aparecido en El Cultural de El Mundo, dedicado a la edición en castellano

 realizada por Carlos Pujol de los poemas de R. L. Stevenson

"Los cálidos días de enero", by Donald Revell . Versiona Luisa Pastor

Donald Revell

"Warm Days in January" by Donald Revell 
(from Erasures, 1992)  

Nunca me ha sido tan fácil llorar abiertamente

o ponerme en el lugar de un niño.

Nunca antes pude caminar sin titubeo

hasta el centro de la ciudad –esa isla –

como un autómata confundido entre otros tantos

que suspiran lastimeros,

con la puesta de sol sobre sus hombros

gustoso de retenerla entre la melosa hilera de árboles

unos instantes más.

Unos años atrás, 

nunca estaba lo suficientemente triste

y nada sino un hotel que yo pudiese romper en pedazos

para luego reconstruirlo de nuevo en una caja de zapatos

me hacía sentir como en casa.

Mis padres habían muerto.

Y sus humildes pertenencias venían conmigo de hotel en hotel

como residuos de un romanticismo febril.

Ahora, con las sienes encanecidas,

llevo de la mano a una vieja amante,

- más reticente que tímida,

más silenciosa que expectante-

a la parada de autobús, junto al Museo Judío.

Aguardamos en la oscuridad largo rato.

No hay beso.

Cuando el autobús llega, sube con determinación.

Es allí donde la veo por última vez,

alejándose en su asiento, entre luces de neón y ruido.

No me dice adiós encantadoramente con la mano,

erguida en la distante independencia

que  traicionamos años atrás con nuestro primer beso.

No hay que subestimar nunca la ventaja de una retirada.

No cabe duda  de que el pensamiento y el tiempo

tienden a minimizar los daños.

No se debe rechazar nunca

la sencillez de una vía de escape

o de un gesto de perplejidad prescrito.

Al término de la infancia,

cuesta distinguir la felicidad del mero optimismo.

Ni el parricidio, ni los hoteles decadentes,

ni las volubles alucinaciones  de las drogas y la rebelión

marcan la diferencia.

No somos más complicados que nuestros bisabuelos.

También ellos sintieron en su momento pavor

de pie ante el hotel de la vida.

 

Como ellos, buscamos el refugio

de los cálidos días de enero,

una devoción cuya idea fija

es sobrevivir según unas leyes explícitas

que ninguna mujer joven adora

que ningún hombre joven acata,

                                                      con ansia consentida.

Versión de Luisa Pastor

"Vaciando el aire de las caracolas", de Mateo Marco Amorós, habla sobre Albanta

El poeta Mateo Marco Amorós

Cuando uno escribe apenas es consciente de los caminos que va a seguir aquello que plasma en el papel. Solo lo descubre cuando empieza a notar las distintas reacciones que los lectores le van haciendo llegar. La que a continuación os dejo viene desde la voz serena y experimentada de Mateo Marco Amorós, historiador, docente y poeta. Mi agradecimiento a su interés por el arte y por el mundo de la escritura y de los que escribimos. También las gracias a Joaquín Marín, por su concepción del mundo plasmada en sus fotografías y, por supuesto, a Pepe Ruiz, en cuyo espacio, abierto siempre a la cultura, se difundió la reseña que ahora os paso desde Diario de la Vega.

Albanta en la voz de Mateo Marco Amorós

"Winter", by Billy Collins. Versiona Luisa Pastor

Billy Collins

Winter, by Billy Collins

El radiador de hierro, su cálida tibieza,

el perro resoplando a los pies de la cama,

y las ventanas cerradas herméticamente,

invadidas de hexágonos de escarcha.

Levemente adivino -desde aquí- los lamentos 

de los gansos en la infinitud del cielo,

sobrevolando a vivos y muertos,

escuelas y prisiones,

                                                                                  y estos campos sembrados de blancura.              

       

Versión de Luisa Pastor 

Billy Collins: Contra la torre de marfil     

"The Snow Man", by Wallace Stevens. Versiona Luisa Pastor.

Wallace Stevens (1879 - 1955)

The Snow Man, by Wallace Stevens   

( from Harmonium, 1923) 

Imagen Diego Martín

habría que tener una memoria invernal

y así evocar la escarcha

y las ramas de los pinos

delicadamente invadidas por diminutos copos de nieve

habría que distanciarse en el frío largo tiempo

                                              [para admirar

los enebros    ahítos de hielo

los puntiagudos abetos

bajo la fría purpurina de un sol de enero

sin dedicar un solo pensamiento

al insignificante murmullo del viento

cuando arrastra unas pocas hojas

y de la tierra levanta un suave quejido

                                               [esa misma brisa

que sopla en la desnudez de cierto lugar

solo para quien escucha

para aquel que atiende a la ventisca

y que es poco menos que nada

una nada contemplativa de otra nada

manto de todo lo visible y lo invisible

Versiona  Luisa Pastor

Wallace Stevens. Las cosas tal como son

"It would be neat if with the New Year…" by Jimmy Santiago ( from Winter poems along the Rio Grande). Versiona Luisa Pastor.

Jimmy Santiago Baca

Sería maravilloso que con el Año Nuevo

pudiera dejar atrás, junto con el año que se ha ido, mi soledad.

Mi  soledad como la suela de ese viejo par de botas de trabajo

que mi perro sacude  adelante y atrás

con el vigor de sus mandíbulas,

mordisqueándolas durante horas  todos los días

 en el jardín de la entrada –

la lluvia, el sol, la nieve o el viento

con sus descalzos pies  ponderando mi poema,

y mi mirada más allá de  la ventana,

detenida en esas sucias botas

que han quedado abandonadas en el jardín.

Y sin embargo, mi felicidad depende mucho

de esas botas que calzo.

Cuando el día toca a su fin,

y me siento a escuchar una ranchera mejicana,

me recreo mirándolas, considerando

todos los caminos equivocados que ellas y yo hemos tomado,

todos los antros prohibidos que hemos visitado,

y mientras el cantante mejicano plañe su dolorosa canción,

yo sonrío a mis botas, captando cada una de las notas de su voz,

y los extraños, cuando me ven meciendo mis botas

al compás de la canción, pueden ver

sus suelas arañadas, mordidas, desgastadas.

Las sigo llevando porque me quedan tan bien,

y las necesito, especialmente cuando amo con tal fuerza,

en esos parajes por los que asciendo senderos de cantos rodados,

donde las flores resquebrajan las peñas en su imperioso delirio de luz.

 Versión de Luisa Pastor

"God Particles", de James Crews. Versiona Luisa Pastor

James Crews

God particles

casi podía adivinar sus sutiles colisiones en el frío aire de hoy

pero cuando llegué a casa me desprendí de mis capas

y  estando  en silencio    junto al fuego

pude sentir cómo se deslizaban flotando hacia mí

como  semillas  arrojadas lejos de su origen

tras haber cruzado millas de océanos y campos ignotos

solo para arraigar mi cuerpo al lugar

que le corresponde en la tierra

bien podría decirse – con toda justicia –

que son partículas de dios

estos mensajeros que portan la grave evidencia

de lo que una vez fui y de dónde estuve

impregnado todo yo de motitas de polvo estelar

de pedacitos de piel de ballena

o

de las leves plumas de ganso que un día conformaron

la almohada sobre la que descansó Einstein

arropado en su villa de Nueva Jersey

soñando

- lo sé –

con cosas que yo no he de ver

Versión de Luisa Pastor

The book of What Stays,
poemario de James Crews